Articles de la Catés:gorie “BRÈVES DE COMPTOIR”

PIERRE LOTI, RÉINCARNATION DE RAMSÈS II

Publié le 13 mai 2019

Pour les collectionneurs de cartes postales.

Dommage que celle-ci ne soit pas dans le commerce, elle aurait un joli succès.

C’est celle qu’a fait imprimer M. Pierre Loti.

M. Pierre Loti, nul ne l’ignore, a des idées très personnelles sur beaucoup de choses. C’est ainsi qu’il a longuement médité sur les arcanes et les mystères de la réincarnation. Et le fruit de ses méditations a été la conviction qu’il est, lui, Pierre Loti, la réincarnation de Sésostris.

C’est pourquoi, au cours de l’un de ses voyages en Égypte, il fit photographier de profil la momie de ce monarque, puis, à côté de ce profil, il fit reproduire le sien. De fait, tous ceux qui ont vu cette carte postale originale avouent que la ressemblance est frappante. La ligne fuyante du front est la même, le nez busqué de la momie se retrouve chez l’écrivain, et maintenant qu’il a fait raser sa barbe, son menton rappelle tout à fait celui de l’ancien roi d’Égypte.

Au surplus, pour que les rares amis auxquels Loti a remis cette photographie comparative ne s’y trompent pas, il y a fait imprimer cette double mention :

Sésostris, désincarné en 1250.

Pierre Loti, non encore désincarné en 1910. [sic]

Mais, encore une fois, c’est là un document très rare. M. Pierre Loti n’envoie pas cette carte au premier venu.

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(« Échos, » in Le Petit Caporal, organe quotidien de l’appel au peuple, trente-cinquième année, n° 324, vendredi 18 novembre 1910)

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(« Échos, » in Gil Blas, trente-deuxième année, n° 12334, dimanche 20 novembre 1910)

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Il convient de noter que cet entrefilet a été repris dans la presse à l’occasion d’un voyage de Pierre Loti aux États-Unis, avec la mention de 1912 pour date de « non-désincarnation » : « Glanes du matin, » dans La Gazette de France, deux cent quatre-vingt-unième année, lundi 18 novembre 1912, et « M. Pierre Loti chez les Yankees, » dans L’Indépendant rémois, journal républicain quotidien, quarante-quatrième année, n° 15016, vendredi 22 novembre 1912. Si la date n’a pas été rectifiée pour les besoins de l’article, il semblerait donc que la carte photographique originale de 1909 ait bénéficié de deux retirages ultérieurs, en 1910 et en 1912.

MONSIEUR N

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GABRIEL DE LAUTREC : L’ANCHOIS

Publié le 1 mai 2019

L’anchois est, de tous les mammifères, celui qui ressemble le plus au poisson.

On en compte plusieurs espèces.

L’anchois de marais est apocryphe et amphibie. Il respire par des évents. Il se plaît dans les étangs et les cours d’eau peu rapides.

Il a dans la tête, comme le cachalot, des cavités pleines d’une substance grise et odorante, dont il se fait un grand commerce, dans les îles de l’archipel polynésien, sous le nom de beurre d’anchois.

L’anchois de montagne est beaucoup plus grand. Ses formes unissent la vigueur à l’élégance. Il bondit, sans crainte du vertige, par-dessus des précipices effrayants. Il a tout le corps, excepté les yeux et la paume des mains, revêtu d’une épaisse fourrure, qui tombe tous les trois jours. Pendant la mue, il s’enferme dans des grottes inaccessibles.

On le poursuit pour sa fourrure, mais c’est une chasse des plus dangereuses. C’est, en effet, un animal d’une férocité inouïe. Il n’est vulnérable qu’au talon gauche. Si on ne le tue pas du premier coup, il bondit sur le chasseur et le dévore.

Les chasseurs les plus intrépides recommandent leur âme à Dieu, quand ils entendent dans la montagne le rugissement de l’anchois.

L’anchois de plaine est de la taille d’un gros homard, mais il a la tête peu développée, et visible seulement au microscope. Son cri ressemble beaucoup à celui de la huppe, et ses pattes sont palmées, comme celles du castor, avec lequel on l’a souvent confondu. Il grimpe aux arbres, avec agilité, pour dénicher des hérissons dont il est très friand.

C’est, de toutes les espèces, celle qui a les mœurs les plus dissolues.

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(Gabriel de Lautrec, in Le Supplément, grand journal littéraire illustré, vingt-quatrième année, n° 2788, mardi 18 juin 1907)

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L’ÂME DES HUÎTRES

Publié le 14 avril 2019

Parmi les films qui furent présentés aux Parisiens l’été dernier, il s’en trouve un qui est tiré du roman de Conan Doyle : Le Monde perdu. Certains le jugèrent passionnant. Les monstres préhistoriques que l’on y voit sont beaucoup plus réels et vivants que ne l’est le fameux dragon si admiré dans le film des Nibelungen.

Ce film est actuellement présenté à Londres, dans un cinéma élégant et devant une assistance de choix. Sir Arthur Conan Doyle y vint en personne l’autre jour, pour voir son œuvre sur l’écran.

« Sir Arthur, lui demanda quelqu’un, le dinosaure avait-il une âme ?

– Oh ! répondit le romancier spirite, le dinosaure, comme tout ce qui a vie, possédait d’une manière vague quelque chose de psychique. Une huître même, ajouta-t-il plaisamment, est douée d’une petite âme-huître. »

Sur quoi le créateur de Sherlock Holmes se mit à expliquer à ses auditeurs de hasard que l’homme n’existant pas encore au temps où le dinosaure parcourait la terre, on ne pouvait avoir sur cet animal des renseignements par les défunts, fussent-ils de l’âge de la pierre. Mais, pour parer à ce manque, nous avons la psychométrie.

« Il est des personnes, déclara Conan Doyle, qui, quand elles placent sur leur front un silex taillé en flèche, voient se reconstituer les scènes de la vie humaine auxquelles prit part, si l’on ose dire, cette pierre en sa jeunesse. On peut en conclure que si l’on enfermait un homme ainsi doué avec un os de dinosaure, il verrait revivre des époques préhistoriques et préhumaines. »

Ceci rappelle que le grand chimiste Berthelot pensait, lui aussi, que les objets gardent en eux des images de leur histoire passée et qu’un jour on trouverait le moyen de la leur arracher.

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(« Bloc-notes, » in Excelsior, n° 5504, mercredi 6 juin 1926)

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HISTOIRES EXCENTRIQUES (15) : LES SABOTS DE L’HOMME-RACINE

Publié le 7 avril 2019

J’ose dire que si, en rémunération du présent article, je voulais autant de fois un franc qu’il va être vendu, d’ici au jour de l’An, d’exemplaires des Contes de Perrault, ce serait de la littérature à un joli prix. Comme chaque année, Barbe-bleue, Cendrillon, la Belle au Bois dormant et le Petit Poucet vont triompher sur toute la ligne. – Je suis donc en plein dans l’actualité, en vous racontant aujourd’hui une histoire qui a peut-être bien donné à Perrault l’idée des fameuses bottes de sept lieues…

Car, bien qu’elle n’ait jamais été imprimée, ma légende est vieille, vieille, vieille, très antérieure à Perrault, et il s’agit, comme vous allez voir, d’un conte bleu allemand. C’est d’outre-Rhin que je l’ai rapporté.

Parmi les forêts de Thuringe, une des plus grandes, en même temps qu’une des plus épaisses et une des plus mystérieuses, était incontestablement celle de Fichtel Wold. Elle jouissait dans le pays d’un mauvais renom, et les voyageurs craintifs ne la traversaient que lorsqu’ils ne pouvaient pas faire autrement. Elle n’était pas inhabitée, cependant, et, par-ci, par-là, s’élevaient des chaumières de sabotiers et de bûcherons.

Ceux-là, lorsqu’ils venaient dans les villages voisins pour vendre leurs marchandises, sabots ou coupes de bois, ne manquaient pas de raconter, sur les hôtes surnaturels de la forêt de Fichtel Wold, toutes sortes de légendes effrayantes, dans le but de décourager la concurrence et de jouir tranquillement des bois qu’ils habitaient. De toutes ces histoires, auxquelles eux-mêmes ne croyaient que vaguement, faute d’avoir jamais rien vu ou entendu de précis, celle qui revenait le plus souvent était celle de l’Homme-Racine. L’Homme-Racine, disait-on, était un gnome fantastique, moitié homme, moitié mandragore, haut d’un pied, et semblant taillé à coups de serpe dans une racine de chêne. Ses bras, ses jambes, son corps lui-même étaient tout contorsionnés. Tel quel, il était le seigneur de la forêt, et malheur à ceux qu’il rencontrait le soir. Ceux-là, on ne les revoyait jamais. L’Homme-Racine avait, pour les escamoter, toutes sortes de procédés plus ingénieux les uns que les autres, et généralement sortis de l’imagination des conteurs.

Or, de tous ces conteurs, celui que l’on écoutait avec le plus de peur et de curiosité était incontestablement le sabotier Hans. Il était très habile de son état, et savait, en moins d’une heure, tirer une paire de sabots d’une bûche. Mais c’était un méchant homme dont le plus grand plaisir était de faire le mal, de torturer les animaux et de tourmenter les gens. Malgré tout, très recherché dans les veillées, tant il était beau diseur. Et, lorsqu’il racontait les tours diaboliques de l’Homme-Racine, les poitrines haletaient, les rouets s’arrêtaient, et le vent qui pleurait au-dehors faisait aux auditeurs l’effet de voix dolentes de trépassés, si bien que tous se serraient les uns contre les autres.

On a beau avoir mauvais cœur, on n’en est pas moins susceptible d’être amoureux. C’est pourquoi Hans l’était devenu un jour. Le sabotier s’était avisé de s’éprendre de la jolie Gertrude, – un vilain nom, mais ce n’est pas moi qui l’ai choisi, puisque je répète cette histoire sans rien inventer, – fille d’un tanneur de la lisière de la forêt. Le matin du jour où commence notre récit, Hans avait demandé la main de Gertrude, et celle-ci qui s’était, avec l’agrément de son père, fiancée la veille à son cousin, l’avait repoussé avec perte. Le sabotier était alors entré dans une colère si terrible et avait proféré de telles menaces contre les deux amoureux que ceux-ci s’étaient enfuis, sans dire où ils allaient, pour se marier dans quelque village éloigné. Hans, en apprenant cette nouvelle, avait repris le chemin de sa chaumière en blasphémant le nom de Dieu, et était rentré en forêt.

Il était huit heures du soir environ, et il faisait nuit noire. Malgré sa rage et sa préoccupation, Hans, tout en suivant le large sentier qui menait chez lui, ne put s’empêcher de remarquer que la forêt avait une physionomie inaccoutumée. Les branches dénudées, au clair de la lune, semblaient s’agiter comme des bras. Des flammettes dansaient au-dessus de l’eau des fossés. On entendait des battements d’ailes produits par de gros oiseaux qu’on ne voyait pas. De toutes petites voix semblaient rire dans les troncs des ormeaux et des chênes. Bref, il y avait du fantastique plein l’air. Mais Hans ne croyait pas aux choses de l’autre monde, avec lesquelles il terrifiait les autres, et les gnomes, les follets, les spectres, l’Homme-Racine lui-même lui faisaient hausser les épaules, ordinairement, quand il y pensait. Ce soir-là, pourtant, il se sentait tout chose, et une vague terreur se mêlait à sa colère lorsqu’il arriva enfin devant sa maison.

Une grande surprise l’y attendait. Tout de suite, en effet, il constata qu’il avait eu tort de mettre en doute l’existence de l’Homme-Racine. Car, par la porte ouverte, il l’aperçut du premier coup d’œil, en train de se chauffer devant le feu. Le petit monstre, prétentieusement vêtu d’habits de couleur voyante qui pendaient sur ses membres difformes comme des loques sur un épouvantail, s’était installé sur un tabouret, et tenait un de ses genoux pointus entre ses longues mains aux doigts filamenteux. Sa bouche et son nez étaient placés tout de travers, comme dans ces marrons que sculptent les enfants, et il était coiffé d’un petit chapeau à plumes qui lui donnait bien la figure la plus ridicule du monde.

« Bonjour, Hans, dit-il d’un ton aimable, avec une voix qui ressemblait au bruit du bois sec. Assieds-toi, et conte-moi tes peines d’amour.

– Allez-vous-en ! gronda le sabotier, dont le naturel malhonnête reprenait déjà le dessus ; je n’ai pas besoin de vous.

– Hans, reprit le gnome, tu es vraiment bien peu poli avec un ami qui t’apporte le moyen de rattraper Gertrude ce soir même.

– Vous dites ? interrogea Hans palpitant.

– Je dis que, si tu veux te donner la peine de m’écouter, je vais mettre Gertrude en ton pouvoir et son amoureux aussi. Quelque avance qu’ils aient sur toi, tu les rattraperas en cinq ou six minutes avec les sabots de mille toises.

– Les sabots de mille toises ?

– Oui, des sabots sorciers qui, à chaque pas, font franchir mille toises à leur propriétaire. Suis-moi ; tu vas te les fabriquer toi-même, et tu te mettras immédiatement en chasse. Je te donnerai un feu follet pour te guider, et tous les obstacles disparaîtront d’eux-mêmes devant toi. »

Hans ne tenait pas autrement au salut de son âme ; néanmoins, ce fut avec une certaine méfiance qu’après un instant de réflexion, il dit au petit personnage :

« Qu’est-ce que vous allez me demander encore ?

– Rien du tout, ou du moins c’est tout comme, répondit l’Homme-Racine d’un ton bonasse. Si, à minuit, par impossible, tu n’étais pas arrivé à ton but, tes sabots te conduiraient au lieu d’être conduits par toi. Voilà tout. Mais, je te le répète, tu n’as rien de pareil à craindre, puisque cinq minutes seront amplement suffisantes pour rattraper le gibier que tu chasses.

– Allons, et malheur à eux ! » gronda le sabotier, en suivant le gnome, qui s’était élancé dehors à cloche-pied.

Pendant ce court colloque, le temps avait brusquement changé. Des nuages noirs couraient maintenant au ciel, avec des allures toutes dégingandées.

Quand ils passaient au-dessus du sabotier et de l’Homme-Racine, ils semblaient s’arrêter une seconde comme pour les regarder curieusement. La lune avait une figure ironique et ce qu’en style moderne on appellerait un air blagueur. Mais Hans, tout entier à ses projets de vengeance, et enveloppé jusqu’au nez dans sa peau de bique, ne voyait rien de tout cela. L’Homme-Racine allait toujours à cloche-pied, et paraissait extrêmement gai.

Ils marchèrent un quart d’heure environ, et, enfin, débouchèrent dans une grande clairière éclairée d’une pâle lumière, bien que la lune fût cachée à ce moment-là. Au milieu se dressait un gros chêne, dont les branches se tordirent et frissonnèrent, en même temps qu’à leurs extrémités s’allumaient des lueurs vertes.

« Nous sommes arrivés, dit l’Homme-Racine ; dépêche-toi de fabriquer les sabots. »

En même temps, une grosse branche morte tombait aux pieds de Hans. Le sabotier tira ses outils de sa poche, saisit la branche et se mit à l’ouvrage, sans s’occuper d’une demi-douzaine de fantômes qui le regardaient curieusement, d’un cercle de gros hiboux et de chauves-souris aux yeux de feu qui s’était formé autour de lui, et de têtes de morts qui sautaient entre ses jambes à la façon des grenouilles, ainsi qu’il sied dans toute bonne histoire allemande.

Comme les étoiles indiquaient dix heures environ, il avait fini les sabots.

« C’est parfait, parfait ! dit l’Homme-Racine. Mets-les maintenant à tes pieds, et en route ! Tu n’as qu’à suivre le Follet que voici. Ainsi que je te l’ai dit, tous les obstacles vont s’écarter devant toi. »

Et le gnome ajouta d’un ton quelque peu moqueur :

« Bonne chance, ami Hans ! »

Le sabotier était déjà parti, et son premier pas l’avait porté à mille toises au travers du taillis qui s’était ouvert devant lui. Le Follet dansait joyeusement à quelque distance en avant, tantôt large comme les deux mains, tantôt mince et long comme une lame de rapière, et changeant à chaque instant de couleur.

Hans le suivait avec la plus grande facilité, conduisant comme il le voulait ses sabots magiques. Il fit ainsi une trentaine de pas, puis il poussa une manière de rugissement, où il y avait à la fois de la joie et de la colère. À cent pas devant lui, sur la grande route, il venait d’apercevoir Gertrude et son cousin, qui marchaient très tendrement enlacés.

Pour les atteindre, il fit un nouveau pas en avant ; mais ici se produisit une complication inattendue. Ses sabots sorciers franchissaient bien mille toises à chaque enjambée, mais les enjambées ne pouvaient être moindres. Il dépassa donc considérablement les deux amoureux, qui, à son passage, firent un grand signe de croix. Avec un cri furieux, Hans, toujours précédé par le Follet, qui semblait s’amuser de plus en plus, revint sur ses pas, et, de nouveau, dépassa le couple, qui avait pris sa course en invoquant le bon Dieu, et s’était déplacé en avant. Et, pendant deux heures, avec l’aide du Très-Haut, cette chasse fantastique dura ainsi sans résultat…

Enfin, une cloche lointaine bêla minuit. Alors, les diaboliques sabots, qu’Hans avait jusqu’à ce moment conduits dans la direction qu’il voulait sans pouvoir cependant régler leur élan, prirent possession du méchant homme, suivant la prédiction de l’Homme-Racine, et l’emportèrent en quelques enjambées à l’une des bouches principales de la caverne du Diable, située en Bavière comme chacun sait. L’Homme-Racine l’attendait poliment sur les bords du gouffre, et le salua d’un geste de bienvenue, pendant qu’il y dégringolait, au milieu d’un tourbillon de flammes rouges.

Quant à Gertrude et à son cousin, ils furent heureux, et, comme bien vous pensez, eurent beaucoup d’enfants.

Tel est ce vieux conte bleu d’où, ainsi que je le disais en commençant, Perrault a peut-être bien tiré son chapitre des bottes de sept lieues.

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(Gaston Vassy, in Gil Blas, sixième année, n° 1859, samedi 20 décembre 1884 ; gravure attribuée à François Desprez, Les Songes drolatiques de Pantagruel, 1565)

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CHARLES CROS ET M. RIEN

Publié le 19 mars 2019

Notre ami Charles Cros a un fils, le jeune Guy, qui parfois n’est pas sage.

Aussi, pour épouvanter son rejeton, le père le menace d’un croquemitaine qu’il a inventé et qu’il appelle M. Rien.

M. Rien a des cheveux dans son existence, un front de bandière, des yeux de bouillon, un regard d’égout, un nez creux, une bouche de four, l’oreille du ministre, une gorge de montagne, un corps de garde, des côtes du Nord, deux bras de mer, deux mains de papier, des doigts de vin, le rein allemand (!), un c… de sac, des jambes de force (étais), des chevilles de tonneau, des pieds anglais, etc., etc.

Comme on le pense bien, le jeune bambin devient très obéissant à la menace d’un fantoche aussi fantaisiste.

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(in La Justice, quatrième année, n° 1122, samedi 10 février 1883)

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(in Le Gaulois, dix-septième année, troisième série, n° 410, vendredi 31 août 1883)

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MAURICE NOURY : LA MORT ET LE VILAIN

Publié le 16 mars 2019

Après vêpres, ce jour-là, Dom Jérôme somnolait benoîtement. D’ordinaire, courbé sur le vélin tout neuf d’un missel, il s’appliquait à l’historier de belles lettres écarlates, et même de figures peintes au naturel, selon les dits des Testaments. Mais l’été, à cette heure, pesait si ardemment, que le prêtre, délaissant sa pieuse besogne, s’était assoupi dans son fauteuil de cuir.

Une complainte, chantée par une grosse voix monotone, le berçait. Dans le petit clos du presbytère, Gaucher Lubin, le jardinier-sonneur, arrosait raves et laitues, et rythmait nonchalamment son labeur…

Le curé, en sursaut, s’éveilla.

Après un cri terrible, où s’étrangla sa chanson, Gaucher Lubin venait de s’interrompre. Dom Jérôme eut à peine le temps de se lever : la porte s’ouvrit, et le vilain apparut, livide. Dans ses yeux élargis persistait une épouvante surhumaine. Ses dents claquaient, coupant des mots sans suite, balbutiés d’une voix rauque. Le prêtre crut distinguer :

« Mort… Laissez-moi… Bourges… Il faut… Bourges… »

Un moment, Dom Jérôme pensa que les rigueurs du soleil avaient faussé l’entendement du pauvre Lubin. Mais le rustre portait encore son bon chapeau aux larges bords. L’homme avait-il humé des pots plus que de coutume ? Il chancelait, certes, mais n’était pas ivre ; le curé s’en aperçut bien tout de suite.

Et Lubin répétait, sans trêve :

« Bourges, vite !… Bourges… Oh ! la Mort !… »

Dom Jérôme le prit aux épaules :

« Mon fils Gaucher, regarde-moi ; apaise-toi. Mais qu’as-tu donc ?… Je t’écoute… »

Il avança son fauteuil près du jardinier.

« Non, non… laissez-moi m’en aller… Bourges…

– Tu veux aller à Bourges, mon fils ?… Pourquoi ?

– Il faut, ce soir… Oui, ce soir…

– Bourges est à neuf lieues…

– La Mort….

– Eh quoi ?… Allons, remets-toi. Tiens ! »

Le vilain repoussa la burette du meilleur vin de messe, ressassant toujours, avec un étrange entêtement :

« Bourges… Il faut… Ce soir… »

Après quelques instants, Dom Jérôme enfin démêla, des propos confus du vilain, ceci :

Lubin travaillait, tranquille, dans le clos. Soudain, il devine une présence derrière lui. Il se dresse, se retourne : la Mort était là !… Il crie. Elle, ne bouge pas, fixant sur lui un atroce regard, plein d’étonnement.

« Oh ! qu’elle avait l’air surpris de me voir là !… » gémissait le pitoyable Lubin.

Fou de terreur, il avait pu s’enfuir. Il était venu près de son maître. Il le suppliait, à présent, de le laisser partir, sur l’heure, là-bas, pour Bourges, où il fallait qu’il fût avant le soir.

« Que veux-tu donc faire à Bourges, mon fils ? Te cacher ? Te mêler à la foule ?… C’est une grande ville, oui-dà ! Mais à neuf lieues !

– Permettez-moi, messire, de prendre votre cheval de labour !

– Soit ! Tu me reviendras plus promptement, avec lui, quand le souvenir de ton cauchemar se sera dissipé. Va, Gaucher. Je te bénis. »

L’instant d’après, le galop du cheval sonnait sur le chemin bordier.

Cette aventure avait troublé Dom Jérôme.

« Gaucher Lubin est un simple, songeait-il. Jamais il n’aurait, seul, imaginé pareille sottise. Quelqu’un se serait-il gaussé de lui ? »

Il se dirigea vers la porte du jardin.

Avant de l’ouvrir, il se ravisa.

« S’il y avait là-dessous quelque jeu maléfique de l’Autre ? »

Il se munit, à tout hasard, d’une ampoule d’eau bénite, et passa résolument dans le clos. La Mort était encore là. Elle méditait, le front penché vers la terre. Machinalement, du fer de sa faulx aiguisée et polie par un long usage, elle tranchait, à ses pieds, des tiges de fleurs et de légumes.

« Holà ! lui cria Dom Jérôme mécontent ; cesse, je te prie, ces façons inciviles ! »

La Mort regarda le prêtre. Celui-ci, qui était homme droit et âme quiète, la regarda pareillement. Elle était bien telle que la décrivent les doctes Gestes, telle que la portraiturent vitraux et enluminures. À savoir drapée dans un linceul ancien, souillé de taches sanieuses, troué par les os des coudes et des épaules, et laissant voir, en s’ouvrant, notre misérable charpente. Bien peu d’êtres, comme l’osa Dom Jérôme, ont le courage de contempler sa face : les yeux vides où pourtant danse une lueur verdâtre, brûlant au fond du crâne ; le nez rongé par la lèpre des tombeaux ; les pommettes où des fibres desséchées soutiennent le rire édenté des mâchoires.

Ayant dévisagé le prêtre et réfléchi un moment, la Mort atteignit sous son aisselle décharnée une liasse de méchants parchemins, moisis et rances que, d’un doigt rigide, elle compulsa. Malgré lui, une angoisse étreignit Dom Jérôme, et il murmura son oraison. Ne cherchait-Elle pas son nom sur la liste fatale ? Lui faudrait-il tantôt suivre la Visiteuse ?

Il respira. La Mort repliait ses états et, avec un regard bourru, marmonnait : « Au revoir ! », jetait sa faulx sur son épaule, et tournait son dos étique. Fort aise de la voir déguerpir, Dom Jérôme la retint cependant :

« Or çà, lui dit-il, pourquoi as-tu ainsi effrayé mon jardinier ? Il a voulu partir pour Bourges, à toutes brides, parce que tu t’es montrée à lui, en le fixant avec étonnement.

– J’étais surprise de le trouver encore ici, répondit la Mort, car c’est à Bourges que je dois le prendre, ce soir. »

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(Maurice Noury, « Les Contes du Petit Journal, » in Le Petit Journal, n° 24245, lundi 3 juin 1929 ; « Death and Doctor Hornbook, » illustration de William Brassey Hole pour The Poetry of Robert Burns, vol. I, Edinburgh : T. C. and E. C. Jack, 1896)

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MASTODONTE RESSUSCITÉ

Publié le 9 février 2019

Monstre antédiluvien ou canard commencement de siècle — Une ville saccagée

— Le télégraphe sauveur.

[Une histoire abracadabrante nous vient de Dawson-City, capitale du Klondyke, la ville merveilleuse qui a poussé depuis quatre ans à peine dans la presqu’île d’Alaska. Nous la dédions à Jules Verne, de qui elle dépasse les plus mirifiques inventions, et nous la publions à cette place, telle qu’on nous la transmet de Londres, mais avec les réserves d’usage :]

Londres, 16 avril. — De notre correspondant particulier. — Une lettre vient d’arriver ici de Dawson-City qui nous raconte les exploits extraordinaires d’un mastodonte, ressuscité, semble-t-il, après quelques milliers de siècles.

Cet animal gigantesque et formidablement armé vient de jeter la terreur dans  l’Alaska. Il a démoli un hôtel de fond en comble et a piétiné plusieurs maisons qu’il  a réduites en poudre. Ayant rencontré sur  son chemin des chiens et même des chevaux, il s’est mis à jouer à la balle avec eux en les envoyant en l’air à coups de  défenses.

Fort heureusement, il s’est avisé de s’attaquer aux fils télégraphiques pour les arracher, et s’est ainsi fait foudroyer.

Sa peau, à elle seule, pesait onze cents livres, et son squelette, qu’on expose en ce moment, a quinze pieds de haut.

Le quartier de la ville où il a été tué semble avoir subi un tremblement de terre.

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(in Le Matin, derniers télégrammes de la nuit, dix-huitième année, n° 6261, mercredi 17 avril 1901. Indien Osage se tenant sous un squelette de mastodonte à Big Bone River, Missouri, c. 1843 ; gravure illustrant Les Animaux Excentriques d’Henri Coupin, Paris : Vuibert et Nony, 1903)

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