AMERTUMES UNDÉCIMALES

 

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C’est fermé chez Beauvy : bon ! allons bien !

Tant pis ! je vais rôder comme un pauvre chien.

Ah ! le hoquet ! à quoi ça sert qu’on vive,

Comme dit le vieux infortuné convive.

Monsieur Rod ! Plus d’omnibus pour mon quartier.

Schopenhauer ! La lune au premier quartier.

Je ne suis pas soûl. Les cochons ! la trychine !

Monsieur de Falloux ! madame Suvetchine !

Rentrer chez soi. Des crachats dans l’escalier.

Ça sent les vieux, le garçon et les souliers.

Le papier gris ; les chromolithographies

Sur le mur : « Enfin seuls » et la « Sophie

À Mirabeau. » Le lit est en acajou.

Les bouquins sur le fauteuil. Ô la console,

À Sphinx, Empire ! Une chose me console :

C’est que mon portier s’appelle Camajou.
 

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(Georges Fourest, in La France littéraire [i.e. Le Décadent] d’Anatole Baju, n° 33, 15-30 avril 1889 ; ce poème n’a jamais été repris en volume)